Escalera de caracol

Todo arte es una forma de tristeza

Hacen círculos ascendentes que llegan al techo. Buscan una ventana pero la escalera de caracol que empieza en el cenicero no lleva a ninguna parte. El humo se acumula en la estancia y las ideas en mi cabeza. También ellas forman escaleras de caracol que no llevan a ninguna parte.

Puedo decir que vivo en una sauna, que hay un incendio en mis pulmones (tengo la costumbre de fumar a cartón)

Hay un incendio en mi cerebro y todo es vapor a presión que quiere salir para hacer cubos de hielo esparcidos por el suelo. Pensamientos hechos añicos. Nadie les advierte que fuera del infierno hace frío ahora que es invierno.

Cielo rima con hielo.

Ahora estoy aquí a las tantas a solas con mis recuerdos. A solas con mis puñales. Todo es tiempo, no importa ni cómo ni cuando, todo acaba muerto.

Confundidos nos hallamos. Se juntan el hambre y las ganas de comer. Todo está distante

Yo muerto de hambre fumando, imaginando porque en esta habitación ya no hay ventanas, solo fuego

y escaleras de caracol.

 

 

 

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