Onanismo literario

Empiezo esta carta dando testimonio a la humanidad de mi locura, mi alegría, mi vida perdida día a día entre versos oscuros, olvidados en la guantera y algunos en la gatera donde chicas de barro comen churrasco en el jardín del Edén, la creme de la creme, de un hombre ausente.

Aún tengo pesadillas ahora que ya estamos en febrero y la navidad hace tiempo que ha quedado atrás, en aquella guantera con mis versos y tu recuerdo.

Vivo hasta el mediodía, por las tardes duermo y a las noches muero, con los ojos como platos, igual que los cadáveres que fui dejando por el camino.

Y sopla el viento: En el desierto me trae arena y frente al mar agua. No resuelvo mi duda existencial:

¿Ser o no ser? ¿No ser y no estar? o ¿Estar y padecer? La distancia mas corta entre entre AB es una recta. Pero a veces podreis verme dando eses cuando voy del revés por culpa de la cerveza.

Es jueves tarde, yo solito en casa, medio colgado como un gato sobre un tejado de carne y perfume barato. Ahora que es invierno me dedico a la costura, tejo bufandas, pantalones y chatarra de besos rotos.

Entre día y día, una noche

Entre beso y beso, una mirada

Entre dos palabras , un silencio

Entre tema y tema, una paja.

Soy un vulgar. Un guarro depravado. Solo pienso en sexo solitario y gemidos desgarrados. Me he desgarrado muchas veces tras estudiar 20 temas para un examen (¿Y quién no?).

Veo que sigues leyendo, pensando “¿Eing?” a estas alturas

y yo “oink, oink” imaginándote desnuda.

Pero pensar es dificil. Se me derrite el cerebro y sale en forma de líquido espeso por la nariz. Tengo alergia a vivir, me cuesta pensar cuando miro por la ventana y veo las personas por la calle. Me cuesta pensar cuando escribo, bebo o veo la tele. Pero lo hago igualmente, a pesar de todo. Porque pienso luego existo, excepto cuando veo Telecinco

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